Lambda

Egaré sans espoir dans les dédales retors 

du destin Aspiré par les sables de l'absence 

grise Criblé de mots s'écoulant dans un silence 

clos sur lui-même Livré aux stériles remords 

Traqué jusqu'au suicide par les ailes d'airain 

de l'oubli Drogué de vertiges et de mensonges 

en vrac Jeté en pâture aux péchés qui le rongent 

de l'intérieur Hébété face au deuil souverain 

Désarçonné à même les trottoirs recouverts 

de gravats Dépouillé par la succession des heures 

vides Exposé dans les vitrines avec leurres 

et marotte Aimanté vers de barbares éclairs 

Acheté pour quelques euros par cette putain 

d'Europe Privé d'âme et d'oxygène en de sales 

panthéons Désaxé entre sida et rafales 

de chômage Exilé de l'étoile du matin 

Cloué dans les bas-fonds d'un humanisme béant 

béat Névrosé en ses moelles sous un bien-être 

qui se prend pour le bonheur Enchaîné par la lettre 

au dieu des mouches Rivé anonyme au Néant 

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