Par M. de Saint-Michel
L'horloge file à tire-d'aile L'heure s'efface et ne revient Dans le ciel gris une hirondelle semble emporter ce qui fut mien Automne automne Quel silence qu'interrompt seul parfois le glas Cogne mon cœur contre l'absence dans le jour sombre que voilà...
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C'est l'amour, non la passion, qui rime avec "toujours"...
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