L’Alliciante

L’Alliciante

dont on ne sait vraiment si elle est belle

marche sur les feuilles mortes du temps

avec dans les yeux la lumière des étoiles 

daignant à peine considérer 

tous ceux qu’elle méduse 

L’Alliciante

dont on chercherait en vain à connaître l’âge 

se vêt de poussière et de cendre

mais pourtant rayonne d’une insolente joie

devant laquelle les rois s’agenouillent 

et demandent grâce

L’Alliciante

dont on ignore le nom véritable 

apprivoise d’un geste les meutes de loups

que rejoignent chimères et licornes

et traverse les quatre saisons 

dans une bouffée de parfum suave

L’Alliciante

dont on ne découvrira jamais l’origine 

bande l’arc invisible du désir 

pour décocher une foudre plus acérée que la mort

qui blesse à merveille 

en générant le cri à vif du poème 

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