Premier janvier - une heures du matin. Un masque blanc repose sur la table. Un

homme, assis, le regarde fixement. Y voit-il la noirceur du monde? La mémoire des 

heures mortes? Le destin clos sur lui-même tel un secret disparu des consciences? 

(Combien de femmes, promises au tombeau, à cet instant se démaquillent?... Des 

fous rires fusent, sans doute, face à l'angoisse du cruel silence...) Depuis longtemps, 

il sait: la clef du désert est ensevelie, quelque part, dans les sables qu'il ne foulera 

plus. Et les yeux de son crâne s'absorbent dans ce chef coupé dont les trous téné-

breux le regardent - ou semblent faire comme si... 

    Il ignore, à ses côtés, l'ange qui le garde.

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