C'est donc sous le bleu implacable du ciel

entre le rouge des pétales sanglotants

et l'or des abeilles qui dansent

sur cette sente que la poudre recouvre

et que le vent depuis midi abandonna 

après y avoir six longs jours mugi

effacé l'empreinte de quelques solitaires 

emporté bribes et lambeaux du siècle 

que se tient immobile une ombre

dont on ne saurait vraiment dire l'âge

mais qui envoûtée semble-t-il 

par la mélopée obsessionnelle des cigales

sans craindre les traits acérés de l'astre

ni ces effluves qui ardent chaque atome 

la moindre parcelle d'herbe ou de peau 

tout à coup plie les jarrets tombe à genoux 

à même la terre où dorment tant de morts 

puis s'y écroule sur le dos comme s'offrant 

à la dévoration d'une fatale flamme

en quel hurlement d'amour

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