Aux branches d'arbres quels lambeaux d'étoffe 

ou de viscère 

pense l'homme qui semble avancer au ralenti 

sous les étoiles aveugles

Vêtu du seul silence des rêves morts 

il fixe devant lui la noirceur de vivre 

puis tombe à genoux 

dans une flaque d'un rouge sale 

Sang d'avorteuse ou sang de porc peut-on entendre 

tandis qu'il s'y roule comme on s'enivre 

comme on se tue 

Vienne l'hiver avec sa neige 

Celui qui n'a plus d'illusion n'en a cure 

et s'exhibe alors éblouissant de fanges 

souillé par toutes les saloperies du siècle 

dont il hurle viol et cendre 

avant de reprendre sa marche vers l'absence 

L'ombre s´ouvre 

les dieux-citoyens vacillent 

face à la pureté de son désespoir 

le scandale de sa honte 

Il y aurait de quoi rire 

si la colère ne le bandait jusqu'aux larmes 

Car sur ce chemin pareil aux autres 

atrocement il va 

dans l'exécration de son âme qui pue 

Peut-être sans le savoir est-il dans la voie de Dieu

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