Le désert avance 

et le sable lui-même glisse 

Qui est cet homme 

dont le visage paraît l'écho lointain d'un autre visage 

dont le regard s'efface à mesure qu'il regarde 

dont la voix se déverse dans le silence 

dont les gestes ébauchent des châteaux de songe 

dont les pas font un cercle immobile 

dont le bonheur épouse la chair des fantômes 

dont la beauté se ronge jusqu'à l'os 

dont la mémoire s'affirme cernée par l'oubli 

dont le destin est le reflet tremblant de l'absence 

dont la vertu est pavée de péchés 

dont les étés fleurissent dans les cimetières 

dont le rire a la cruauté d'une blessure ouverte 

et dont l'amour se délite quand il cherche à l'étreindre 

Le désert avance 

et le sable lui-même glisse 

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